Mágico Vivir...

Arde aún y es espléndida la llama

de aquel fuego. ¿Recuerdas esas tardes,

el canto de los pájaros; la tenue

veladura de un mar casi tan negro

como tus ojos? Súbita, la vida

nos quemaba por vez primera entonces.

Nosotros, qué podíamos hacer

sino aceptar ese secreto incendio,

su agonía y su éxtasis, fundidos

en un mismo sentir inexpresable.

Hiere aún ese mágico vivir:

ya sólo quiero envejecer contigo.

Abelardo Linares

No es nada de tu cuerpo...

No es nada de tu cuerpo
ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca tu boca
que es igual que tu sexo,
ni la reunión exacta de tus pechos,
ni tu espalda dulcísima y suave,
ni tu ombligo, en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de marfil al fuego,
ni tus pies diminutos y sangrantes,
ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada ¿qué es una mirada?
triste luz descarriada, paz sin dueño,
ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
ni las ojeras que te deja el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
flecha de avispas en el aire ciego,
ni la humedad caliente de tu asfixia
que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
ni una brizna, ni un pétalo,
ni una gota, ni un gramo, ni un momento:


Es sólo este lugar donde estuviste,
estos mis brazos tercos.


Jaime Sabines

A primera luz del alba..

Inmerso en la primera luz del alba,

abiertos los dubitativos ojos

tras los que aún se mueven los despojos

de los sueños. Ver tu rostro me salva.

Echada en la espuma de un mar naciente

de mí absolutamente ajena, mece

tu respiración deseo, que ofrece

y que niega, en su ir y venir ausente.

Despertarme en tu belleza. Quisiera

morir. Partir envuelto en tu perfume.

morir es despertar en lo que uno ama.

En tu calor extraviarme. Quisiera

matarte. Verte embebida en mi llama.

no querer lo que quiero me consume.

Roberto Malatesta

Entre mis manos vives...

Entre mis manos vives

en confusión de nacimiento y corazón herido,

como desvanecerse o contemplar

un alto simulacro de ruinas;

sobre mis dedos mueres,

materia pensativa que se abate

bajo el murmullo de mi tacto,

y eres tristeza en mí,

suave como la forma de la nieve,

como cerrar la puerta

o mirar la inocencia de una pluma.

Nacida para mi caricia,

con un perdón que olvida y un comienzo

de éxtasis y aromas,

me acerco hacia tu aliento,

tu oído con mis labios toco y digo

que nuestro amor es agonía,

que escuches mi temor y mi palabra de humo

y que yo, como tú, de noche oigo

cómo se pierde el pensamiento,

confuso entre mi carne y tu recuerdo.

Mas retiro mi rostro de tus ojos

porque ya no podré pensar una palabra

que no habite tu nombre,

y porque surges hasta del silencio

como enemiga que desdeña el arma

y de improviso nace entre las sombras,

cuando sin ti yo no sería

sino un olvido abandonado

entre las ruinas de mi pensamiento.

Alí Chumacero

Llámame

Yo aguardo la señal para reconocerte.

Cada noche, mientras tiembla el invierno

y abatida la lluvia se derrama

y el frío elige calles y restalla cordeles,

indóciles cabellos de pronto destrenzados,

yo aguardo la señal.

Y te busco incesante, y en la música entro:

acolchada la puerta se cierra tras de mí,

la sombra me golpea y mis ojos insisten,

suelta lanza dispersa y confundida.

Por el esbelto nardo y el armonioso alerce,

sauce, flor, el oro se desnuda,

gráciles piernas, bosques, enramadas:

dime, serpiente, dónde tus anillos.

Irresistible seductora mía, sin ti mi rostro

es fervoroso girasol anclado, es alabanza inerte,

no selva trastornada, no subterránea herida

ni belleza.

Sin deseos, sin sed, sin perseguido abismo,

sin que aceches y ofrezcas y arrebates,

qué jardín, dime tú, qué jardín

se podría llamar paraíso o delicia.

Mi tentación hermosa,

cada noche te busco, cada noche.

Y aguardo tu señal, transida ya de ti

para reconocerte y entregarme.

Ana Rossetti